tag:blogger.com,1999:blog-69037418764357158422024-03-05T17:01:33.307-03:00EL RINCÓN DEL DESPOTRICADORMutación de la idea original.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-57832091109406603652015-08-12T21:18:00.001-03:002015-08-12T21:19:29.187-03:00Siete años no son nada<p dir=ltr>La nostalgia siempre tiende a traernos a ciertos lugares. Y aquí estoy, desempolvando añoranzas.<br>
Aunque el cielo ya no sea aquel, intentaré remontar viejos vuelos.<br>
Gorriones de entonces, ojalá estuvieran.<br>
Ojalá.<br></p>
EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-60818461533852821222008-02-12T23:24:00.000-02:002008-02-13T00:09:35.564-02:00Actualización<div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(102, 0, 204);font-size:180%;" ><span style="color: rgb(255, 255, 255);">CONTENIDO ACTUALIZADO EL DÍA 12/02/08</span><br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">EN EL NUEVO SITIO</span><br /><br /><a style="color: rgb(255, 255, 255);" href="http://eldespotricador.com.ar/">El rincón del Despotricador V 2.0</a><br /></span></div>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-18009832278955567312008-02-04T19:00:00.000-02:002008-02-04T21:04:23.537-02:00Del camino y sus encrucijadas<a href="http://eldespotricador.com.ar/wp-content/uploads/2008/02/c6f4113d.jpg" title="encrucijada"><img src="http://eldespotricador.com.ar/wp-content/uploads/2008/02/c6f4113d.jpg" alt="encrucijada" /></a><br />A lo largo de nuestra existencia, en el camino que hemos decidido llevar, se nos presentan innumerables encrucijadas. Cada una de ellas, depararán para nosotros opciones que serán, como todas, excluyentes.<br />Es así, y teniendo en cuenta esto es que me encuentro frente al cruce; este camino, el que empecé mediando el año pasado, cuando inicié esta maravillosa empresa, que tantas satisfacciones me ha regalado.<br /><a href="http://eldespotricador.com.ar/index.php/2007/09/14/una-chispa-entre-dos-vacios/">Anteriormente</a> he tocado estos temas, es por ello y para no pecar de reiterativo, no voy a explayarme en demasía respecto al carácter excluyente de las decisiones y sobre sus implicancias en todos nuestros actos futuros y en la percepción que de ellos tengamos.<br />Lo cierto, y el motivo que me lleva a este inusual post, es que a partir de este momento he decidido hacer un cambio en este blog, al menos en cuanto a su localización. Por diversos motivos, esto se dilató en el tiempo, y aunque no creo que esté del todo listo, creo que es el momento de hacerlo.<br />A partir de este post (publicado paralelamente en los dos blogs) será <a href="http://eldespotricador.com.ar/">esta</a> la página principal, por supuesto, subsistirá el acostumbrado (con su trabalenguas de <a href="http://elrincondeldespotricador.blogspot.com/">nombre</a>) blog con el que me inicié.<br />Espero seguir contando con las visitas de aquellos que me han impulsado hasta el momento, todos sus comentarios son valorados, siempre considerados y en buena parte, han sido el aliento necesario para atravesar los múltiples escollos que se presentan en lo rutinario.<br />Confío en que sepan disculpar alguna desprolijidad, todo está en proceso de formación, hasta que eventualmente (y espero que sea en el futuro cercano) redunde en más practicidad para la lectura y para acceder a los posts.<br />Es así que me encuentro frente a la bifurcación del camino, frente a mí, en las brumas de lo desconocido, ante el primer paso en el virgen terreno que he de transitar en adelante.<br /><em><strong>Fin del primer acto...<br /><span style="font-style: italic;"></span><br /><a href="http://eldespotricador.com.ar">Visitar el nuevo sitio</a><br /></strong></em>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-68129851478651376812008-01-26T02:45:00.000-02:002008-01-26T02:46:19.287-02:00Ridi, Pagliaccio! (Todos aplaudirán la tragedia)<p><br /><object height="370" width="530"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/p/409DAD746FC84CFD"><br /><embed src="http://www.youtube.com/p/409DAD746FC84CFD" type="application/x-shockwave-flash" height="355" width="425"></embed></object><br /><br />Las candilejas arrojan sus primeras luces, tenues, casi renuentes a iluminar la representación de la tragedia de una vida que comienza.<br />Inicia sus primeros actos, el proscenio de nuestra existencia, desde el principio bajo un implacable guión de macabro autor. Aquel sin rostro, aquel que pocos se atreven a contrariar.<br />Seguimos mansamente el papel que nos vino en suerte personificar, por oscuro designio, por fatal inacción, la que nos mantiene impasibles sin cesar a lo largo de nuestra efímera <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">terrenalidad</span>, a las órdenes del libreto que se espera que sigamos.<br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Comienza la comedia</span>.</span><br />Portamos el disfraz, afianzándonos, acostumbrándonos a llevarlo, un condenado resignado a su yugo. Es parte de la comedia, risa por llanto, burlas por sollozos. En nuestro interior, el alma libre pugnando por emerger, sepultada por montañas de convencionalismos.<br />Los actos transcurren sin cesar, como los años que se agotan, uno a uno, irremediablemente y en cada acto seguido <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">obsecuentemente</span>, una oportunidad más de abandonar la obra escurriéndose por entre las manos.<br />Ocultamos nuestros sentimientos, callamos el grito de la rebeldía del espíritu, nos adentramos en las oscuras aguas del desolador tedio, siendo espectadores de nuestra propia tragedia, en paciente espera del telón que cierre la farsa.<br /><span style="font-style: italic;">¡Ríe Payaso, y todos aplaudirán!</span><br />Cruel estigma de quienes visten sus ropas, los que ocultan su dolor tras el blanco maquillaje, el trágico rol del payaso, preso de su disfraz, riendo cuando llora por dentro.<br />Y así será, cuando por fin el telón caiga, que no encontraremos con la realidad del escenario, con la falsedad de la escenografía, simples fachadas, magistral concepción del engaño.<br />La redención del espíritu, salvación del Payaso, es romper con el libreto, permitirnos la libertad de improvisar, salir del papel que se espera representemos.<br />Por fin, cuando las candilejas se apaguen, cuando no exista público al que deleitar, en la oscuridad del foro vacío, sólo sobrevivirá la obra única e irrepetible del payaso que se atrevió a mostrar sus lágrimas.</p><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">La </span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;" class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">commedia</span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"> é finita!</span><br /><p><span style="font-style: italic;"><br /></span></p><p><span style="font-style: italic;"><br /><span style="font-size:85%;">El <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">video</span> es el fragmento final del primer acto de "I <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">Pagliacci</span>" de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Ruggiero</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">Leoncavallo</span>, interpretado por <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Pavarotti</span>, a modo de homenaje a uno de los artistas contemporáneos que más contribuyó a la difusión de los clásicos de la música.<br />Mal que le pese a muchos elitistas...<br /><br /><br /></span></span></p>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-56962911598039826202008-01-21T18:35:00.000-02:002008-01-21T19:46:14.958-02:00Necedad y negación<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG93rwK31c8c1owXEwIwD2I-mbEQ90N-rWMsACBNha-hMWn5vvvDWmao5ANc9SxeGhlCVxS95pLxdk0E48H97GLrBBgAEk90CurDCE9SBtAeDcw-9yU4pPM97dYFH6wYbV_WegrgGKJlHf/s1600-h/kkijjh.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5158047035641062514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG93rwK31c8c1owXEwIwD2I-mbEQ90N-rWMsACBNha-hMWn5vvvDWmao5ANc9SxeGhlCVxS95pLxdk0E48H97GLrBBgAEk90CurDCE9SBtAeDcw-9yU4pPM97dYFH6wYbV_WegrgGKJlHf/s320/kkijjh.gif" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Sus ojos eran incapaces de transmitir nada.</div><br /><div>Simplemente podías mirarlo, fijar tu mirada con la suya y esperar, eterna espera. Sólo lograrías percibir una extraña tensión, fruto de temores fundados en prejuicios. Nada más.</div><br /><div>Y nada menos.</div><br /><div>La convivencia trae aparejada la familiaridad con la que se puede aceptar a alguien, aunque siempre supieras que sostener esa mirada por demasiado tiempo no era posible. Aún así, ajeno a los agoreros pronósticos, voces siempre dispuestas a juicios infundados, condenatorios de antemano; decidí que podrías convivir.</div><br /><div>Siempre ajeno, siempre ausente, dos solitarios, solos entre muchos, inmersos en la ciénaga de sus pensamientos, siempre al acecho, con su esencia latente.</div><br /><div>El tiempo pasó, guiándonos a la única certeza, irremediable, como su paso; y seguiste aquí, participándonos de tu presencia, excluyéndonos de tu existencia.</div><br /><div>Pudiste engañarnos a todos y tal vez el embuste no fue tuyo, a veces la negación toma rumbos impensados. Nada parecía indicar que serías consecuente con quienes te apuntaban con sus gestos reprobatorios, con sus palabras de odio e ignorancia.</div><br /><div>Y ahí seguiste, impasible, en tu rincón de soledades elegidas, con tu mirada fría y vacía. Y el temor latente...</div><br /><div>La necedad fue la llave de los cerrojos de la confianza. Esa necedad, negación de la realidad, antítesis de toda razón, fue la que permitió espantar el temor.</div><br /><div>Un error imperdonable.</div><br /><div>Lo comprendí esa tarde en que te encontré, sentado, impávido, silencioso con tus ojos fríos observándome. A tus pies, los restos inertes de tu víctima, pagando con su vida credulidades ajenas. Justo la más débil, justo la más indefensa, consecuente con tu naturaleza.</div><br /><div>Y ahora, con el recuerdo permanente del hedor de la muerte puedo comprender que no se puede traicionar la propia esencia, ese reducto infranqueble, íntimo tesoro que muestra quienes somos realmente.</div><br /><div>Las bestias siempre serán bestias, los crédulos siempre creerán.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-32782044430051777442007-12-29T05:10:00.000-03:002007-12-30T06:39:06.783-02:00Carta en dos entradas: al silencio<object height="355" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/WpMSNgbazqg&rel=1"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/WpMSNgbazqg&rel=1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="355" width="425"></embed></object><br />Soñé con la soledad.<br />Como se sueña con años de amarguras idealizadas por el tiempo.<br />Y en esos sueños, extrañando una figura que jamás ví, esperando el momento, bestia voraz de deseo insatisfecho, deseando lo que jamás se tuvo.<br />Un sueño que consumió una vida, una vida en infinita espera de ser vivida, eterno círculo de dolor, alimentándose a cada segundo de la savia vital de la juventud sepultada.<br />Un día apareciste, con tu sueter verde y tu mirada esquiva. No fue necesario que dijeras nada, sabía quién eras. Y tu perfume inundó mi alma, reviviendo a su paso un corazón reseco de soledad y frustración.<br />Llegaste para sanar mis heridas, y tal vez no supe darme cuenta. Y aún así estuviste.<br />La dulzura de tus ojos, tu solapada inocencia y el desparpajo de tu amor por la vida. Conocí la sonrisa, el calor, tu cercanía en mi pecho y el cigarrillo compartido. Tus manos fueron las mías, entrelazándonos en uno solo, guiándome por senderos desconocidos.<br />Tirano de los silencios, como mudos tu sollozos; y el fulgor de tu alma, impasible, a pesar de mí.<br />Siete años pasaron, de bonanzas y tormentas, y un milagro proyectándonos.<br />Y en mis silencios, en mis noches esquivas, pobres palabras, pobre consuelo de necio.<br />Y tarde, como siempre.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-40508011465530350902007-12-29T04:32:00.000-03:002007-12-30T06:38:43.877-02:00Carta en dos entradas: antes de conocerte<object height="355" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Pba1SHnKvG4&rel=1"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/Pba1SHnKvG4&rel=1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="355" width="425"></embed></object><br />Recuerdo haberte soñado de mil formas, tu perfume, el timbre de tu voz.<br />Casi podría decir que te reconocería en el momento que nuestros caminos se cruzaran por primera vez.<br />Durante años anidaste en mis deseos más profundos, ocupando cada rincón en mis pensamientos. Entraste en mis visiones subrepticiamente, escurriéndote por entre los rincones de mis juveniles fantasías.<br />Te construí como se construye un castillo en la arena, te fui dando forma, creando el dulce sonido de la voz que jamás escuché, imaginé tus ojos y ya no existió mayor pureza, la suavidad de tu piel, y el escozor de su cercanía.<br />Hasta te doté de un espíritu y cobraste vida, creciendo, sintiendo, amando. Tu corazón latió junto al mío al unísono de una sinfonía que jamás podrá ejecutarse. Nos elevamos y fuimos sólo uno.<br />Por años te esperé, a cada segundo imaginé verte en mil rostros desconocidos. Te busqué y en la búsqueda se me fue la vida.<br />Mis juveniles fantasías ya no son juveniles, y el tiempo, el mismo que me cubrió con su blanco manto, me dijo que tal vez no te conocía. Tal vez fuiste uno de los rostros que olvidé. Nunca podré saberlo.<br />Y en el minuto final, cuando todos los misterios dejen de serlo, sabré que siempre estuviste conmigo.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-25475268402605197602007-12-23T17:44:00.000-03:002007-12-23T20:45:27.966-03:00Memoria y balance<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix_Qt89g5iZDL3ZHmLDEVrQGmynv0l8NewCuzJiXvfVZC1VR9kN_qt8EOY-UgDmSisFtQY_4aU7TxXtvI9hyoQGzygOE2WUAz0XzelFja3DfwpYw6WpPOfoUc7xdFdhe5Y1QeM6lBzuJFy/s1600-h/escritor.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix_Qt89g5iZDL3ZHmLDEVrQGmynv0l8NewCuzJiXvfVZC1VR9kN_qt8EOY-UgDmSisFtQY_4aU7TxXtvI9hyoQGzygOE2WUAz0XzelFja3DfwpYw6WpPOfoUc7xdFdhe5Y1QeM6lBzuJFy/s320/escritor.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5147317902392976482" border="0" /></a><br />No por remanido menos necesario. Una evaluación, pausa y reflexión de lo que dejó este año.<br />Es imposible resumir todo lo acontecido en una sola frase. Es tal el espectro de situaciones, sensaciones y vivencias que harían esta empresa un verdadero imposible.<br />Me queda si, la reafirmación de pensamientos, una forma de encarar la vida. Tal vez sea un camino plagado de escollos, pero en mi interior, mantengo la satisfacción de la firmeza de lo que pienso.<br />Han sido innumerables, penosas y difíciles, pero con la coherencia como principio rector, al menos es un consuelo. Quiero ser claro en este punto: no me interesa ser políticamente correcto. Sólo debo fidelidad a los principios que me mantinen en pie. Ud. que está leyendo esto, tal vez haya sido testigo de lo que puede llamarse una visión oscura de la vida. Mi visión: mi vida. No quiero disimularlo, las cosas que me molestan me molestan en serio y aquellas que me producen alegría trato de disfrutarlas de la mejor manera posible. Tal vez sea una verdad de Perogrullo, pero por acción de muchísimos factores son pocas las veces en que este principio puede ser puesto en práctica. Convencionalismos, creencias, carencias entre otras, nos quitan la posiblidad de regalarnos a nosotros mismos el tesoro de la coherencia. La necesaria correlación entre sentir y actuar, creer y defender esa postura, el precioso sentimiento de la fidelidad a nuestro verdadero sentir.<br />Y en el proceso, a veces debemos toparnos con la indiferencia, el rechazo y la incomprensión, pero son precios demasiado bajos para amedrentarnos, en tanto nos quede la satisfacción de la lucha. Porque es este proceso la verdadera esencia de nuestro legado al mundo. No podemos caer en la ilusión de que todo pueda ser cumplido, que todo cuanto deseamos pueda ser posible. Hacerlo, nos condena a constantes desilusiones, frustraciones que no hacen sino dejarnos a merced de embusteros que nos ofrecen soluciones eternas.<br />Ha sido este, un año de matices claroscuros, como suelen serlo todos, pero ha sido en suma importante, porque me permitió adentrarme en este intrincado mundo de la manifestación escrita de mis pensamientos. Discutir si es bueno o no, si sirve de algo o no, me excede absolutamente. No me compete a mí hacerlo, dejo a cada uno de Uds. tal valoración. Sin embargo, a través de este medio he podido conocer algunas personas de quienes no puedo ocultar mi admiración. Creo que ya lo saben los aludidos, por los que voy ahorrar(les) la lisonja.<br />Las mutaciones en la dirección que tomó este humilde blog, (humilde por diversas razones: ya verán que no existe el menor alarde de talento en el diseño, por no contar con una inmensa cantidad de visitas, etc.) son las mismas que acompañan estados de ánimo, o por qué no, las que siguen a la dinámica de las ideas. El pensamiento no debería ser estático, siempre debe estar en movimiento, agazapado en procura de una dirección a seguir. Así lo siento.<br />Es por ello que decidí en su momento desechar algunos tópicos y encaminarme hacia otros, tanto como decidí una forma de publicar. Espero que sepan disculpar erratas involuntarias, todo lo que se publica se hace "en caliente", esto es, sin revisiones y tal como sale, como una forma de evitar que se pierda lo espontáneo. Algunas saldrán mejores que otras, pero prefiero eso a tener que cercenar lo que pienso en el momento que publico un post.<br />Para concluir, mi sincero agradecimiento a quienes comentan (fundamentalmente), son una parte necesaria y el combustible necesario para seguir con esto. A los visitantes ocasionales, a quienes llegar sin querer o por equivocación, mis agradecimientos también, puesto que de esta manera he podido descubrir a personas de honda sensibilidad, sumamente talentosas y que me han permitido conocer lo valioso de sus ideas, aunque a alguna de ellas haya llegado accidentalmente.<br />Espero poder publicar más seguido, a veces se complica, y no puedo darle a este espacio todo el tiempo que quisiera, pero con el inicio del nuevo año espero tener disponer de los momentos necesarios.<br />A todos: a quienes regresan a menudo, a quien lo hace ocasionalmente, por error o descuido. A quienes me otorgan el regalo de sus comentarios, a quienes no lo hacen: los insto a descubrir lo maravilloso de la retroalimentación de ideas.<br />A todos: muchas gracias y felicidades.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-5414070209060321192007-12-11T18:00:00.000-03:002007-12-11T22:46:00.104-03:00Dualidad<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaeZsmFjO8R8hxxxhjsBNWtibPg_DsePtPtgFQ7EwrG8T_lz96UPd4YbVQJnfo6n-bxNPuONXjmL-Oa39CjBZY0sdXm7GnuxjbMWA9nRBkhQ3UxeL_XUhMazrMFKdcsLdMstdAapfY4kLO/s1600-h/dualidad.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaeZsmFjO8R8hxxxhjsBNWtibPg_DsePtPtgFQ7EwrG8T_lz96UPd4YbVQJnfo6n-bxNPuONXjmL-Oa39CjBZY0sdXm7GnuxjbMWA9nRBkhQ3UxeL_XUhMazrMFKdcsLdMstdAapfY4kLO/s320/dualidad.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5142822892325462130" border="0" /></a><br />Fue una noche como cualquier otra. Apenas había posado sus pies en el interior del sombrío departamento. El vaho acumulado de todo un día de verano hacía que el ambiente fuese absolutamente irrespirable.<br /><span style="font-style: italic;">La morada de un hombre sin hogar</span>, pensó para sí mismo, al contemplar lo espartano de la decoración. No necesitaba demasiado, en realidad, él hacía su vida afuera. Ésto era sólo un lugar para dormir, seguramente más barato que un hotel.<br />Rápidamente se quitó el traje, pegado en su cuerpo, con los rastros de sudor aún empapando su camisa. Necesitaba un baño, sentirse libre y fresco, aunque en su interior fuese un inconmensurable mar de magma. Una simple grieta sería suficiente para hacerlo estallar.<br />El contestador repitió su consabido coro: llamadas <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">intrascendentes</span>, cosas del trabajo.<br />Entonces, el segundo que cambiaría su vida en absoluto.<br />Una figura, fugaz, esquiva, colándose de soslayo por entre las sombras, para por fin detenerse en un rincón. No emitió sonido, se quedó allí, estática, mirándolo fijamente.<br />Sólo pudo mirarla por el rabillo del ojo, paralizado por el horror. No se consideraba una persona impresionable, pero siempre hay excepciones.<br />Una sombra, sólo dos ojos ojos, enormes, penetrantes, observándolo fijamente, sin proferir sonido alguno. Sintió que se clavaban en los suyos, dos dagas <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">perforándolo</span>. Preso del pavor, aunque intentase, las palabras no salían de sus labios. Fue la bestia la que por fin rompió el silencio.<br /><span style="font-style: italic;">-Soy la respuesta a todas las plegarias, vengo del lugar donde todas las metas son alcanzadas. donde todos los anhelos son satisfechos, todos los interrogantes están resueltos, y hacia allí vas...<br /><span style="font-style: italic;"></span></span>La bestia, en un solo movimiento repentino se abalanzó sobre él, inmovilizándolo, ahogando los alaridos con sus garras. <span style="font-style: italic;">-Ahora tu viaje debe comenzar.</span><br />Y de repente estaba ahí, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">sobrevolando</span> el mundo, pero no el que conocía. Un mundo de paz, un mundo perfecto; el horrible ser estaba a su lado. No lucía tan <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">atemorizante</span>. ¿Cuál es tu nombre? apenas pudo balbucear. <span style="font-style: italic;">-Mi nombre no interesa, tengo tantos como pueblos me han nombrado, estoy en todas partes sin que nadie se atreva a decirlo. Lo que importa es que conozcas lo que vengo a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">obsequiarte</span>...<br /></span>Vio su propia vida, lo actual y lo futuro, se vio obtener cada uno de sus logros más deseados, uno a uno se fueron cumpliendo todos sus sueños, mientras la horripilante bestia zalamera gritaba estrepitosamente su júbilo fingido. Le aseguró que todo cuanto desease estaría a su alcance, tan sólo de pensarlo y ya estaría concedido. <span style="font-style: italic;">-Ya no volverás a preocuparte por nada, en esta tierra maravillosa todo es tuyo,</span> dijo, al momento que le arrojaba encima todas las riquezas que podía sostener.<br /><span style="font-style: italic;">-Sólo una condición debes cumplir, sólo una y de tan pequeña no sabrás que lo has hecho, </span>susurraba al tiempo que le envolvía con sus garras <span style="font-style: italic;">- Lo terrenal de esta vida, su agridulce sabor te será ajeno desde ahora. Si deseas el premio, debes renunciar a tu condición humana, debes negar tu naturaleza, tu impulso vital, la esencia de tu ser. Será el <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">renunciamiento</span> la llave que abra todas las puertas. Será tu negación lo que te hará inmortal. Y el precio es bajo, un vida de condicionamientos por una eternidad de placer...<br />-Te visitaré mañana en la noche, me comunicarás tu decisión, aunque te conozco lo suficiente para ya saberla de antemano. No debes pensar demasiado, nadie ni nada podrá darte más que esto que pongo a tu disposición...<br /></span>Despertó en su espartano departamento, oscuro y caluroso, creyó haber tenido un mal sueño y nada más. pero pudo observar que los ojos de la criatura estaban allí. Donde <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_6">mirase</span>, esa bestia maligna estaba. <span style="font-style: italic;">-Debo decidir</span>, repitió para sus adentros, <span style="font-style: italic;">no hay demasiado que pensar. Un mundo donde todo es posible con sólo desearlo, un mundo donde nada me es negado, mis anhelos aún los más retorcidos. No hay demasiado que pensar.<br /></span>La noche llegó, y tras ellas varias más; cuando el olor nauseabundo del cuerpo que se descomponía alertó a los vecinos decidieron abrir la puerta. Junto al cuerpo del hombre que yacía sin vida, sosteniendo un arma en su mano, se encontraba una nota. Sin demasiadas palabras, sin destinatario específico.<br /><span style="font-style: italic;">De nada quiero una vida, si esa no es vida, de nada quiero un paraíso donde todo sea posible, donde nada me cueste, donde nada disfrute. De nada serviría desear el amor, porque no lo habría conquistado. No quiero ese paraíso, eso sólo puede ser el infierno.<br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"></span></span></span></span>La bestia se vale de cualquier método para lograr su objetivo. Aunque esa bestia seamos nosotros mismos.<span style="font-style: italic;"><br /></span>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-66988678517163759392007-11-25T21:20:00.000-03:002007-11-25T21:29:08.109-03:00Iniquidad<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcBmEiTayRGGMZePUi8jo_0Ck5PGAgKmWPcEuBr6EpSuKhPmIz1OhnMDnDWZo_aWaMaanYxjm5gFhyq4NEtPrS_mJRIDvqB35JA5cKkTAnCbIrfXk9oOLxcJ8ah-cREXCnzPPQI6NKXGLi/s1600-h/jaula.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcBmEiTayRGGMZePUi8jo_0Ck5PGAgKmWPcEuBr6EpSuKhPmIz1OhnMDnDWZo_aWaMaanYxjm5gFhyq4NEtPrS_mJRIDvqB35JA5cKkTAnCbIrfXk9oOLxcJ8ah-cREXCnzPPQI6NKXGLi/s320/jaula.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5136939385571028578" border="0" /></a><br />¿Cómo será el mundo visto desde una jaula?<br />La pregunta apareció de la nada. Recordó haberse preguntado eso mismo muchos años atrás, en la inocencia de su temprana niñez, en una calurosa siesta de verano, mirando la dorada prisión del inocente canario. Su destino, sellado desde el principio, había sido la cárcel que lo albergaba. Su canto, lo bello de su trinar, había sido su desgracia; sin juicio, sin delito. Tan sólo condenado por ser bello. La naturaleza cínica de los hombres.<br />Se lo había preguntado a sí mismo en su infancia, hoy, varios años después, como un <span style="font-style: italic;">déjà vu</span> de su niñez, la pregunta retumbaba en su cabeza. No le dio demasiada importancia, tan sólo era el aburrimiento que le hacía divagar.<br />En el fondo sabía que había algo más.<br />Transcurrieron días, varios, chatos, con el sonido de su propia voz de niño y su interrogante. Había descubierto los primeros esbozos del concepto de injusticia, viéndola, apreciándola en aquel pajarito que desconocía la verdadera naturaleza de su miseria. Nada sabía de eso, obstinadamente regalaba a sus carceleros los dulces sonidos de su canto. <span style="font-style: italic;">La vida es así</span>, pensó con su mente contaminada ya por años de iniquidades.<br />Pero el cinismo no es sólo atributo de los hombres, la dorada jaula, su encierro y esclavitud era todo lo que conocía, tal vez liberarlo, ya con sus instintos sepultados sería entregarlo a una muerte segura. Con los hombres suele suceder lo mismo.<br />Pensó en sí mismo, recorriendo sus propias vivencias, en el espanto que le produjo aquel primer avistamiento de la crueldad, y en cómo esas primeras sensaciones fueron perdiendo su fuerza a medida que las vio repetirse. Pensó en sí mismo volviéndose insensible, como una defensa ante lo inevitable.<br />Por donde veía alcanzaba a observar jaulas. Hombres, niños, nadie quedaba fuera. ¿Qué sería de ellos sin las jaulas?<br />Nunca le convenció la remanida analogía de la vida en la selva. Allí todo es armonía, en perfecto balance, constante tragedia de la vida, cada uno de los elementos que la componen son parte fundamental. Hasta el último de los insectos cumple su rol para asegurar que el andamiaje del ecosistema se mantenga en pie. No pasa lo mismo en el mundo de los hombres. Donde se vapulea sin piedad al otro sin más recompensa que la satisfacción de su sadismo.<br />Y el mundo, impasible, en su giro permanente.<br />Jaulas. Los barrotes están ahí, frente a todos. La misma ceguera ante el dolor ajeno impide verlos. Pero están ahí.<br />Ahora sabe cómo se ve el mundo desde una jaula.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-19335170607034478582007-11-11T19:10:00.000-03:002007-11-11T21:02:28.465-03:00El teléfono<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH9qzXOyPb49vuM9AdK6jwPzfPE2s4ZD2W91p57eWszoYHqrfn8kt5vyG9WuZZ0wdIKLYaZceaFKHG1ObWalTdMLQxnQ6atGlMwiFOXFkmzSokkvzjDtut-LU_usX-k1ls-04yPwaJgRD5/s1600-h/foto10502.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH9qzXOyPb49vuM9AdK6jwPzfPE2s4ZD2W91p57eWszoYHqrfn8kt5vyG9WuZZ0wdIKLYaZceaFKHG1ObWalTdMLQxnQ6atGlMwiFOXFkmzSokkvzjDtut-LU_usX-k1ls-04yPwaJgRD5/s320/foto10502.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5131737391256579090" border="0" /></a><br /><br />El teléfono no debía sonar.<br />Sabía que existía la posibilidad, apenas unas horas antes, mascullando la bronca por la forzada vigilia, lo había presentido. Intentó convencerse de que no le haría caso, merecía el descanso y no lo resignaría tan fácilmente. Meras intenciones, expresiones de deseo a lo sumo, sabía, en el fondo, que a esa llamada no podría negarse.<br />Se había despertado mareado por un mal descanso, su cabeza en franca rebeldía, renuente a abandonar el anhelado letargo. Los ojos, confabulados con el resto de su cuerpo se aferraban a un sueño que no querían dejar. El sol, dominante, con la prepotencia de quien no entiende razones, indicándoles desde las alturas que no eran horas para berrinches. Contra todo, se levantó.<br />Se miró en el espejo, una profunda arruga surcaba su frente, la expresión, que le dicen. El pelo revuelto y unas canas que empezaban a torcer la historia de una batalla que ahora se mostraba favorable. <span style="font-style: italic;">La mierda</span>, <span style="font-style: italic;">en cuatro años envejecí veinte...</span> apenas murmuró. Se quedó en el baño, esperando, quiso agotar en soledad <span style="font-style: italic;">sus</span> quince minutos. Era para él un ritual, quince minutos de profundo pesimismo, negro humor y cara en combinación con esos sentimientos. Quince minutos de amargo rencor con el mundo, con su suerte y su destino; debía pasarlos solo, para qué participar al resto en la hiel de sus despertares.<br />Se sentó a la mesa, un almuerzo de domingo siempre es una buena ocasión, intentó una sonrisa y en cambio mostró una mueca ridícula, <span style="font-style: italic;">qué mal actor soy</span>, fantasmas de sus quince minutos que se rehusaban a abandonarlo. Aún así, recibió el plato de la comida que le habían preparado con un amor que tal vez no merezca. Recordó cuánto detestaba desayunar almuerzos... (<span style="font-style: italic;">¡fuera espectros!)</span>.<br />Comenzó una conversación, banalidades, chismes de entre casa. Se animó, disfrutaba esos momentos, sabía que debía aprovechar el día, como sabía que sus noches ya estaban acomodadas en la pira del sacrificio. Conforme los minutos pasaban el color retornaba a su rostro, y se esfumaban los últimos rastros de los lúgubres pensamientos.<br />Entonces sonó.<br />Cada timbrazo cortaba el aire, una espada lanzando estocadas en sus oídos. Había llegado.<br /><span style="font-style: italic;">No atiendas, no atiendas</span>, pensó, pero para qué llamarse a engaños, debía hacerlo; no desconocía que la posibilidad existía y más aún, tenía la certeza de que sonaría, aunque quisiera chantajear al destino atando pañuelos.<br />La voz del otro lado le explicó lo que ya sabía, mientras resonaban ecos en su cerebro, responsabilidad, profesionalismo, solidaridad, decían. Hermosos conceptos, nobles y elevadores... pero pobres eufemismos de lo real, tenía que ir, simplemente porque el amo, señor y portador de látigo perenne, exigía total disponibilidad.<br />Cortó. Pero los timbrazos retumbaban en su cabeza. Se vistió y emprendió la marcha. No miró atrás, no importó que fuera domingo, tan sólo la pira del sacrificio ardió antes.<br />Se calzó su traje de hipocresía y el reloj empezó su cuenta regresiva. Ocho horas, que se sentirán como dieciséis.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-33964975980806828642007-11-08T19:03:00.000-03:002007-11-08T19:16:59.440-03:00Sueños<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtsKK93hyW__LbFaq3V2bMdWZ9Fx-3838CmTPwibDOm2pi-G8enw1P9BQihFabxn8p4idqkIQuKjOSTR5syKQdffrWrV7HUrZmIZAHjc8-ej4omn4DmeV0QHj2JCsDAoNE4PcllvGLxngD/s1600-h/butterfly+landscape.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5130596819741453298" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtsKK93hyW__LbFaq3V2bMdWZ9Fx-3838CmTPwibDOm2pi-G8enw1P9BQihFabxn8p4idqkIQuKjOSTR5syKQdffrWrV7HUrZmIZAHjc8-ej4omn4DmeV0QHj2JCsDAoNE4PcllvGLxngD/s320/butterfly+landscape.jpg" border="0" /></a><br /><div>Trunco.<br />Una sola palabra, una sentencia. Una oruga que nunca será mariposa. Entonces: dolor.<br />Conocía bien ese sentimiento, agonía constante de sueños mutilados. Había inventado refugios para guarecerse; a la larga todos ceden, no hay fortificación que resista los embates del interior. Sí, la música lo elevaba, bilocándolo en ámbitos celestiales, pero invariablemente el dolor lo arrancaba, arrastrándolo nuevamente a la terrenalidad de sus penares.</div><br /><div>Vanamente había intentado integrarse, la masa atrapa, pero no a los que son como él. Había decidido que su silenciosa agonía sería sólo suya, la integración a las masas requería el renunciamiento, a su ser, a lo indefectiblemente propio, sus pensamientos, su pena.</div><br /><div>Y no podía permitirse el lujo de avizorar milagrosas soluciones, privilegio reservado a los optimistas patológicos que le recomendaban drásticos cambios en su forma de mirar el mundo. La idea, aunque siempre rechazada por inverosímil había anidado en su conciencia, como una posibilidad imposible, banal utopía de negación a cambio de felicidad. De ninguna manera.</div><br /><div>Negar la existencia del dolor, aferrándose a fútiles esperanzas, silogismo siniestro que sólo podía acarrear un mayor sufrir al final. Sin embargo, estaba la posibilidad latente, aunque luchase conta ella.</div><br /><div>Esa noche durmió, y en sus últimos pensamientos intentó soñar, como dictándole un libreto a su subconsciente. Pero la mente no acepta imposiciones, sólo reconoce los mandatos propios, incorruptibles a los deseos que intentan doblegar su voluntad. Entonces soñó.</div><br /><div>Y en sus sueños conoció un mundo distinto, luminoso, tan distante de la oscuridad de sus días, recorrió verdes prados, con gente afable, de amplias sonrisas y y dispuestos abrazos.</div><br /><div>Día tras día recorrió el mundo de sus sueños, y conoció el calor de la mano tendida, y los dulces labios del amor. Todo era felicidad en ese mundo de fantasía, sucediéndose en un ritmo constante, manso. Eso, la mansedumbre, era lo fundamental.</div><br /><div>Continuaron los años de sus sueños, en su andar parsimonioso, una tranquila balsa en un mar de tranquilidad, días tibios y noches estrelladas, sólo mansa paz.</div><br /><div>Y el tiempo dejó entrever su lado oscuro, constancia de su estado sólo trajo aparejado el tedio, una pequeña molestia al principio, creciendo, desarrolládose tan avasalladoramente como la paz del ambiente.</div><br /><div>Y el tiempo, enemigo de quienes osan desafiarlo mostró su inefable lección, al final de los días de su felicidad de ensueño el tedio le asfixiaba, una piedra en su pecho bregando por salir, un espíritu tumultuoso luchando por aflorar.</div><br /><div>Se vió a sí mismo sucumbir amargamente entre verdes prados y eternas sonrisas, inmutables, distantes. Y despertó.</div><br /><div>Aterrorizado por la experiecia onírica, recapituló sus propios sentimientos, luchar contra su propio espíritu es destrozar su propia esencia. Lo trunco lo es realmente cuando se acepta el conformismo como principio rector. </div><br /><div>Y entonces lo comprendió, la felicidad siempre estuvo allí, no necesitaba de impostados abrazos, de rostros vacíos y vencidos. El dolor es necesario para seguir viviendo, recordándonos nuestra naturaleza humana, meciéndonos al viento, siempre oscilantes de la felicidad a la pena, de la alegría al dolor.</div><br /><div>Sazones, sólo eso.</div><br /><div>Entonces sus sueños, los verdaderos fueron posibles, sin optimismos negadores ni pesimismos invalidantes, sólo realismo. </div><br /><div>Pudo entonces, por fin sonreir, de verdad.</div><br /><div>Una mariposa emerge de su capullo.</div><br /><div></div>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-75157279967858064942007-10-30T21:28:00.000-03:002007-10-30T21:33:57.759-03:00Un marco<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNbzY6GahvTf9xwzjiH4O5zKWZJwGgbROTWz99OPt465pjW7gBl1MfqQOEZMMvY2U1jLqKrEVYYyLlVePCegD6YNXbscF7lDm0VMm-5ciInnDodTvbz_YjMSHTn375ydDE_gCfYUTWZJcL/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5127292484708926226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNbzY6GahvTf9xwzjiH4O5zKWZJwGgbROTWz99OPt465pjW7gBl1MfqQOEZMMvY2U1jLqKrEVYYyLlVePCegD6YNXbscF7lDm0VMm-5ciInnDodTvbz_YjMSHTn375ydDE_gCfYUTWZJcL/s320/untitled.bmp" border="0" /></a><br /><div>Siempre había estado ahí, aunque jamás se hubiese percatado de su existencia, sólo uno más de esos objetos intrascendentes que no logran ocuapar un lugar en nuestra consideración.</div><br /><br /><div>Nada tenía de especial, ni por su aspecto ni por la función para la que había sido creado, sin embargo, por alguna razón, sintió una irremediable atracción. Casi como si tuviese brillo propio, destacándose del resto de los objetos en el polvoriento arcón en el que había sido condenado al olvido.</div><br /><br /><div>Pero ni siquiera el olvido es eterno, por alguna extraña razón, como por obra de alguna oscura voluntad, había llegado a sus manos. </div><br /><br /><div>Ya nada sería igual.</div><br /><br /><div>Y sus manos sostenían el objeto. Sólo un marco, de los muchos que tenía desparramados en su casa. Nada tenía éste de especial, la madera gastada de la que estaba hecho seguramente había conocido mejores épocas; el cristal, vencido por la persistencia del tiempo, apenas mostraban un enmohecido retrato.</div><br /><br /><div>Lo tomó en sus manos, cautivado por un hechizo que parecía obligarlo a prestarle toda su atención. Casi con desesperación devolvió la transparencia al vidrio. Sus ojos penetraron a través de la oscuridad de la habitación, haciendo denodados esfuerzos por descubrir los secretos de ese rostro detenido en el tiempo. Un niño, de grandes ojos y mirada extraviada emergió de las borrosas imágenes.</div><br /><br /><div>Había algo cautivante en esa fotografía, una extraña familiaridad la rodeaba, aumentando la extraña sensación que le transmitía ese rostro del pasado. No podía ser casual, aunque podía reconocer sus propios rasgos en esa persona, tenía sutiles diferencias, pequeños matices, más delicados que los suyos, y ese halo de misticismo que le intrigaba profundamente.</div><br /><br /><div>¿Quién podía ser? Indagó en los los más recónditos rincones de su memoria; definitivamente no era él mismo. Recordó los rostros de los pocos hombres de su familia. Nadie.</div><br /><br /><div>No podía borrar esos ojos de su memoria, día y noche, no lograba evadir esa mirada, constante, omnipresente. Como una obsesión, ocupando todos sus momentos, intentando encontrar las razones, la profunda angustia en que se había sumido por esa visión.</div><br /><br /><div>Tomó nuevamente en marco, sosteniéndolo en sus manos, mirando a través de la imagen, intentando escudriñar los secretos de esa mirada melancólica.</div><br /><br /><div>El marco, antiguo y gastado, la fotografía, por el contrario, conservaba su mejor brillo y nitidez, aumentando la intriga. La obsesión aumentaba, el marco, ahora en el centro de su vida ejercía su tenebroso embrujo.</div><br /><br /><div>Donde fuera, esos ojos lo seguían, y la angustia, creciendo a la par de su desesperación. Esos ojos eran los suyos, marcados a fuego en su mente.</div><br /><br /><div>Era él y no lo era. Los recuerdos fluían con esa mirada y su lúgubre influjo. Sintió sus viejos pasados dolores, ese niño, que era y él y no era, reabrió las heridas de una infancia gris.</div><br /><br /><div>Ese marco, macabra ventana en el tiempo, había entrado a su vida pare recordarle amargas experiencias. </div><br /><br /><div>Y los ojos, que eran los suyos y no. Inevitablemente pensó en su hijo, compartiendo los rasgos de ese espectro en este triángulo angustiante.</div><br /><br /><div>Y pensó, recordó sus propios sueños, viejos anhelos sepultados en tiempo. Pensó en su hijo, sus ojos alegres no se condecían con los de la foto. Que así se mantengan, como un único deseo, esperanza de un legado para él.</div><br /><br /><div>La extraña figura seguía allí, minando todos sus momentos, invadiendo su mente, alejándolo invariablemente del mundo. No podía permitirlo.</div><br /><br /><div>Y la angustia, recurrente, constante, como su triángulo de miradas, no podía permitirlo, no debía repetirse. </div><br /><br /><div>Debía hacer algo, una decisión salvadora, la salida de la obsesión. Tomó a su hijo en sus brazos, alejando la angustia con la fuerza del amor en un abrazo interminable. Miró sus ojos y vió los suyos, ésos si eran los suyos, pero con el mundo por delante, llenos de vida y esperanza.</div><br /><br /><div>Ya el marco no fue importante, volvió a la oscuridad de la que había emergido, el pasado con su dolor y heridas abiertas, era sepultado por el amor de una vida que se inicia.</div><br /><p>Un hombre sosteniendo el retrato de un niño; un niño sosteniendo el retrato de un hombre con la mirada melancólica. La vida siempre otorga revanchas.</p><br /><p><br /></p><br /><div></div><br /><br /><br /><div></div>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-38796827889001817362007-10-17T17:44:00.000-03:002007-10-17T17:45:10.054-03:00La sonrisa de Torquemada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiopC_raCYZLRtjd-b7B_k7DiUDXD0hOOBVX3W0ete_Ll-O4UetQc2V-FAF2nb5AD32O3h3iAoez8acI_ObnHY6XYzD59z9ty-emXX-3ZOGDnafaeHIBWuiVP_fsKN1WZdXoNCNJcFnR2ag/s1600-h/librosquemados.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5122409372272101506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiopC_raCYZLRtjd-b7B_k7DiUDXD0hOOBVX3W0ete_Ll-O4UetQc2V-FAF2nb5AD32O3h3iAoez8acI_ObnHY6XYzD59z9ty-emXX-3ZOGDnafaeHIBWuiVP_fsKN1WZdXoNCNJcFnR2ag/s320/librosquemados.jpg" border="0" /></a><br /><div>Tomás de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Torquemada</span>, su vida y su obra, detrás de las nebulosas de la historia más negra de la humanidad, renace con la fuerza de los fanáticos que hacen inmortal su legado.</div><br /><br /><br /><div>Este personaje, más <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1">vilipendiado por sus detractores que muchos otros más brutales, se ha convertido en un ícono del Santo Oficio, en su accionar despiadado de tortura y muerte a quienes no compartían su pensamiento.</span></div><br /><br /><br /><div><span class="blsp-spelling-corrected">La figura del Gran Inquisidor renace de las cenizas y se hace fuerte en el sentir y actuar de numerosos grupos de intolerantes que intentan imponernos su fe a fuerza de prepotencia y garrote.</span></div><br /><br /><br /><div><span class="blsp-spelling-corrected">A mediados de año, un grupo, liderado por un sacerdote irrumpieron en la presentación del libro de Alfonso Barbieri, con ilustraciones que consideraron insultantes y profanas. Enarbolando sus creencias relgiosas, utilizándolas como excusa para su accionar barbárico, destruyeron todo el material expuesto, como así también, todo aquello que se interpusiera en el camino. Resultó un lamentable espectáculo observar la impunidad con la que se movieron, quemando, destrozando, tal vez sin saberlo, nó sólo las obras de Barbieri, sino también, los principios fundamentales de las creencias que dicen defender.</span></div><br /><br /><div>No se trata de discernir el carácter artístico de las ilustraciones de Barbieri, este elemento queda absolutamente subyugado a cuestiones puramente subjetivas. Pueden gustar o no, pero bajo ningún punto de vista podemos tomar el poder de censores y establecer qué se puede o no exhibir. No sólo se ha barrido con derechos de carácter constitucional, sino que además, se ha dado un peligroso paso en retroceso a las más oscuras épocas de la historia de los derechos civiles en la Argentina.</div><br /><br /><div>Rostros desencajados, actitudes totalmente vandálicas se vieron esa triste noche de junio de 2007 en el Centro Cultural España Córdoba, las mismas, que al amparo de la oscuridad incendiarion en la madrugada del 16 de octubre pasado la puerta de la casa de Barbieri. A raíz de este acto vil y cobarde, el grueso del pueblo nos enteramos de la muestra, próxima a inaugurarse, de artistas locales, entre los que se encuentra Barbieri, bajo el nombre de "Jornadas por la Libertad de Expresión" a desarrollarse en el Pabellón Argentina de la Universidad Nacional de Córdoba.</div><br /><br /><div>Más allá de que no haya prosperado la acción de amparo solicitada por un grupo de "ciudadanos católicos" (sic) orientada a impedir la muestra, resulta dolorosamente cierto que la intolerancia, el desprecio por la diversidad, y la inmadurez de nuestra sociedad son una realidad innegable.</div><br /><br /><div>En tanto, se desplegará un vasto operativo de seguridad, tendiente a resguardar la integridad de la muestra y de sus asistentes, mientras numerosos afiches prevendrán al visitante de la posiblidad de que lo expuesto pueda dañar su sensibilidad o creencias religiosas.</div><br /><br /><div>Desde las sombras de nuestros temores, Torquemada esboza una sonrisa...</div>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-51008081670177869592007-10-12T16:40:00.000-03:002007-10-12T16:42:16.034-03:00Cafetín del alma<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD3o1c6y2izAGshLRqh0WCBrLej9MaGewjauBIzs2f1FNYMgoXKNKFsyMMJFwPZhO6s1N8rMpX0t5ZbaAgkvUv_aESF7YBUgNupdN-va-tap5ZMqC-0hoZ9D9K8nBkPBRG-OlTb6nkor47/s1600-h/cafetin2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5120537315562516450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD3o1c6y2izAGshLRqh0WCBrLej9MaGewjauBIzs2f1FNYMgoXKNKFsyMMJFwPZhO6s1N8rMpX0t5ZbaAgkvUv_aESF7YBUgNupdN-va-tap5ZMqC-0hoZ9D9K8nBkPBRG-OlTb6nkor47/s320/cafetin2.jpg" border="0" /></a><br /><div>Tu aroma evoca lugares. Allá profundo, en los sórdidos rincones del alma. Siempre has sido mi compañero más leal, transitando junto a mí los años de solitarios pensamientos, de noches silenciosas.<br />Tu vapor, néctar divino, cruzando el aire, dando eternos arabescos en constante danza con el infaltable cigarrillo.<br />Tu aroma evoca esos años, tiempos de sueños estudiantiles, cuando eras el libro más importante. Omnipresente, tenstigo mudo de discusiones y confesiones, siempre allí sin pedir más que ser disfrutado.<br />Nunca has pasado desapercibido, tu perfume inunda habitaciones, invitando con tu aroma cautivante el placer de tu deleite. </div><br /><div>En aquella mesa junto a la ventana, donde el mundo giraba dejándonos en el andén, esperando horas que no deséabamos ver, al refugio de tu candor, recorriendo mi cuerpo, absorviendo el tuyo.<br />Muchos se sentaron frente a nosotros, sólo tu figura permanece, algunos fueron desvaneciéndose de mi memoria, hoy son desconocidos a quienes apenas saludo. Rostros, ideas, palabras, algunos que no volveré a ver y otros que sobreviven en el recuerdo.<br />Hoy transito esos caminos perdidos con mi mente, nuestra mesa junto a la ventana, vacía. Ya no es lo mismo sin nosotros, aquel viejo cafetín, escenario de juveniles utopías y el fuego que templó entrañables amistades.<br />Todavía estás conmigo, aunque los años pasen, aunque los lugares cambien, hoy sos mi compañero de noches en vela, de conversaciones y discusiones, testigo de nuevos sueños y remozados ideales. </div><br /><div>Y aún cuando paso por nuestra mesa junto a la ventana, se me dibuja una sonrisa recordando tan valiosos momentos, ahora que el cafetín es otro, la esencia sigue siendo la misma, mirar por la ventana, mientras acaricio tu cuerpo con la cucharita y te dedico estas palabras...</div><br /><div><em>Mozo... otro cafecito bien cargado, como siempre...</em></div>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-50565788969918852532007-10-06T23:53:00.000-03:002007-10-07T02:35:09.442-03:00Viaje<object height="350" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/yD2nwZU84Go"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/yD2nwZU84Go" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></object><br />¿Estás bien?<br /><br />La voz retumbó en el vacío. Sí, todo estaba bien, a pesar de la rara sensación en el cuerpo.<br />¿Cómo había terminado en ese lugar? Miró atentamente alrededor suyo, o por lo menos lo que podía observar por la incómoda posición en la que se encontraba. Sólo sus manos, una almohada y silencio.<br />La extraña sensación de no sentir nada, pero a la vez percibir que estaban sobre él.<br /><br />¿Estás bien?<br /><br />Nuevamente, se escuchó a sí mismo repetir la frase <em>si, todo perfecto</em>, pero ahí estaba a sabiendas y no de lo que realmente sucedía, sólo comentarios intrascendentes de la persona que sabía que estaba ahí, y que apenas podía ver a través del reflejo de un vidrio. Las manos de ese hombre trabajaban afanosamente en lo que podría ser él, pero no parecía. Debajo de su cintura todo era un enorme vacío. Presión, el gesto del hombre que denotaba el fastidio que le producía la situación.<br /><br />¿Estás bien?<br /><br />La insitencia de la pregunta denotaba que algo era preocupante. ¿Por qué insistir si no?<br />Todo parecía normal entonces, sólo el vacío y frío. La primera sensación de calor se había disipado tan rápido como las palabras del recurrente inquisidor.<br />Sólo veía sus manos, sin poder más, sólo su propio reflejo en el vidrio de la puerta. El reflejo que mostraba su propio rostro mirándolo fijamente. No pensaba en nada, sólo se dejaba llevar por los pensamientos que invadían su cabeza. Pensamientos que siempre ha llevado consigo, esos mismos que fluían al compás de la música, omnipresente, constante, en una repetición incesante.<br />Fuga y misterio, ése sería un buen título para su propia existencia, mientas los pensamientos entraban en escena como los instrumentos, repitiendo el mismo compás uno a uno.<br />La vida de un hombre pasa en un segundo, la de él se resumía en un solo compás.<br /><br />¿Estás bien?<br /><br />Ahora la mano de otro hombre se posaba en sus hombros, acentuando la constancia de la interrogación.<br /><em>Sí, todo en orden</em>, ¿qué más podía decir? ¿cómo adentrar a un extraño en los intrincados procesos de su propia pequeña tragedia?<br />Todo marchaba siguiendo la misma estructura, como leída de una prolija partitura, mientras seguía hipnotizado por esos ojos que lo observaban desde el reflejo del vidrio. Esos mismos ojos que se prolongaban al infinito mostrando el inexorable paso del tiempo. Tomo ahí conciencia cabal del viaje que había emprendido, adentrándose en el laberinto de su memoria.<br />Y allí estaban, los rostros del pasado, emergiendo del olvido, imágenes y momentos, música y palabras, todos aquellos que imaginaba barridos por la indiferencia de lo pasado, estaban ahora ahí mismo.<br />Recordó sus propios inicios, sus primeros dolores y alguna alegría, pero desde un lugar de mero observador. Vió sus idílicos años como un mero observador, mientras el aluvión de recuerdos se abalanzaban sobre él.<br /><em>Todo esto debe tener un sentido</em>, pensó en sus propios pensamientos, atónito entre las imágines y un bandoneón que rugía desenfrenado.<br />Y entonces, silencio de nuevo.<br /><br />¿Estás bien? Porque te noto pálido...<br /><br />El comentario logró sacarlo de sus cavilaciones, pero sólo por un segundo, el necesario para la mecánica respuesta, tan artificial como la pregunta misma.<br />Veía gente entrar y salir del lugar, personas sin rostro que se movían frente a él, dentro de él incluso, pero no les daba mayor importancia. De alguna manera quería desvanecer toda esa realidad para volver al reino de sus fantasías.<br />Y ahí estaba nuevamente, sobrevolando su vida, recibiendo los momentos vividos con la avidez de quien transita un camino por primera vez. Amor, dolor, miedo, alegría, todo entremezclado, como sucede con las personas de carne y hueso, todo sucediéndose sin seguir un patrón, todo fluyendo con la claridad de una vertiente.<br />Se sentía en un ascenso permanente, pero con la ansiedad que genera la proximidad de la cima. Sólo que después de la cima sólo hay camino para abajo.<br />Y hacia allí se dirigía, indefectiblemente, hacia el valle... hacia lo llano... de vuelta al tedio.<br /><br />¿Estás bien? Porque ya hemos terminado... la operación ha sido un éxito...<br /><br />Prefirió no contestar.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-32768080431449547862007-09-28T21:46:00.000-03:002007-09-28T21:46:06.006-03:00Traiciones<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJDmB7KaXD33AkI7_-6MU5CBvRhDJCwyA1HYrCDU5RnTF6_Ty36qHlQC1tJU9EiuEtLkstyv6x5CAXANwIYURmZbabtU-YDB4aIBwKxYtBYf_maRPsiE5i47JJjI3hOH-OulFWrejBY_aK/s1600-h/20070207102703_006+-+celda.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJDmB7KaXD33AkI7_-6MU5CBvRhDJCwyA1HYrCDU5RnTF6_Ty36qHlQC1tJU9EiuEtLkstyv6x5CAXANwIYURmZbabtU-YDB4aIBwKxYtBYf_maRPsiE5i47JJjI3hOH-OulFWrejBY_aK/s320/20070207102703_006+-+celda.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5115420008846623346" border="0" /></a><br /> <style type="text/css"> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0.5cm;"><span style="font-weight: bold;"><span style="font-style: italic;">Pater noster, qui es in caelis: </span></span><br /></p><p style="margin-bottom: 0.5cm;">El látigo cruza despiadado. Una, dos, las necesarias. Nada parece ser suficiente, ya no es cuestión de merecerlo, tan sólo sentirlo. Uno tras otro se suceden, siguiendo el macabro ritmo, todo se trata de ritmo.<br /></p><p style="margin-bottom: 0.5cm;">Cada marca es una herida del alma, ésas duelen y la agonía se polonga, aún cuando cierran las otras. Por eso sigue, el dolor mitiga, el dolor distrae. De esa manera, por dolor, se reconoce con vida, ya de no sentirlo sería un fantasma más. Uno más como los que le atormentan.</p><p style="margin-bottom: 0.5cm;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">sanrificétur nomen tuum; advéniat regnum tuum; fiat volúntas tua, sicut en caelo, et in terra.</span></span><br /></p>Seguir adelante, aunque su cuerpo se retuerza con cada laceración, debe hacerlo. Gotas de esa sangre maldita dibujan estrellas en las húmedas paredes de la celda. Los fantasmas regresan, cruel sadismo que destruye su cerebro. La locura sería la salvación, al menos una excusa. Pero no. Sabe que existen, que esperan pacientes, hábiles estrategas en procura del mejor momento para aplicar su estocada.<br /><br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Panem nostrum cotidiánum da nobis hódie<br /><br /></span></span>Sólo su dolor le pertenece, nada más en este mundo, elecciones que supo hacer y a las que se debe. Y el ensordecedor sonido rasgando el aire y su carne. Los fantasmas no se alejan, ya el dolor no los espanta. Motivos de sobra para no detenerse. Carga con los espectros de su culpa, no será tan fácil alejarlos. El cuero abriendo surcos sobre donde ya hubo otros, y en cada uno de ellos un alma carcomida por su pasado se trasluce.<br /><br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">et dimitte nobis débita nostra, sicus et nos dimíttimus debitóribus nostris;<br /><br /></span></span>Ahora, compelido por el deber, su tortura se acentúa. Se sabe culpable, como juez y verdugo de sí mismo cumple con su pena. Su alma debe limpiarse, aunque en el camino se vaya la vida. Sabe que todos los días serán iguales. Su pasión es su destino. Su pasión fue su perdición. Y lo acepta. No hay opciones ante lo ya consumado.<br /><br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">et ne nos indúcas tentatiónem; sed líbera nos a malo.<br /><br /></span></span>Sus fuerzas ya no le acompañan, largo ha sido el martirio, su cuerpo no podrá soportarlo demasiado. Su alma se niega a ceder. Y debe callarla. Con los últimos exhalos del pesado aire escapa el aliento de la vida. Todo debe terminar. Pero no hay luz al final del túnel.<br />Cae el látigo, ya sus brazos no darán su mortal silbido. Es momento de descansar, aunque para él no hay descanso. Sólo silencio, sólo dolor. Un fantasma más. Una eternidad de dolor no será suficiente para lavar sus errores.<br />No hay peor pecado que la traición.<br />No hay peor traición que la de nuestros propios ideales.<br /><br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Amen.</span></span>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-28782498190390901012007-09-25T04:30:00.000-03:002007-09-25T06:11:31.752-03:00Mi Platero¡Qué hermosos días aquellos!<br />El sol acariciaba tus ojos en las mañanas, libre, fundamentalmente libre. Mientras sus rayos, apenas tibios rozaban tu piel y sentías el estremecimiento placentero que indicaba que un nuevo día se abría, pleno, despreocupado. Lentamente iba ganando lugar por entre las piedras de tu cueva, mientras los destellos iluminaban las rocosas paredes de tu hogar. ¡Otro maravilloso día! pensabas mientras el aire fresco llenaba tus pulmones con esa pureza que no conocen en las ciudades.<br />Tu vida era la utopía de los hombres, con sus palabras y sus ciudades, pero en el fondo anhelando ser igual de libres. ¡Cómo envidiaban la libertad! Tu libertad, de tan familiar no podías percibirla, no era necesario, la vivías y sólo eso te bastaba. De qué serviría adentrarse en las penumbras de cavilaciones estériles, la tenías y tal vez no la valoraste lo necesario.<br />Tu vida transcurría con la parsimonia que sería tu signo distintivo. La quietud de esas calurosas siestas, apenas perturbadas por la presencia constante de esas moscas (¡esas molestas moscas!). Pero algo empezaba a molestarte...<br />El tiempo seguía su marcha implacable, mientras la liviandad de tus días se tornaba agobiante. Entonces lo decidiste. Un cambio, eso necesitabas. Un nuevo inicio, dejaste el silencio de las montañas y te adentraste en el mundo de los hombres. Sólo hay una dirección en ese camino.<br />Al principio todo te maravillaba, esta nueva vida era más hermosa aún de lo que esperabas. El mundo de los hombres con sus tentaciones y su felicidad fungible te encandiló más que tu viejo sol. <span style="font-style: italic;">Ahora todo es perfecto </span>recitabas en las noches, como una plegaria, casi intentando sobornar al destino.<br />Esa tozudez, tan tuya como tus orejas, como el manto gris que cubrió tu cuerpo desde aquellos temblorosos primeros pasos, te ayudaron (en el mundo de los hombres es una virtud), tanto como la fortaleza que te habían legado los años en las montañas. Por eso te destacaste.<br /><span style="font-style: italic;">Ahora todo es perfecto</span>, tu plegaria y su soborno.<br />Y el tiempo, que sólo sigue sin inmutarse por nada, continuó su paso firme. Fueron años deliciosos, y supiste aprovecharlos. Bebiste su néctar con la misma avidez con la que complacías tus más terrenales deseos. Entonces, la oportunidad.<br />El viejo patriarca sucumbía al peso de los años, y con su caída avizorabas tu ascenso a la gloria. Al fin todo sería como ni siquiera en sueños te hubieses animado a pensar. Habían sido años de servil apego al líder en desgracia, esperando la oportunidad, acechando en la oscuridad, cargando con su peso para ganar su confianza. Su confianza, esa que te henchía de vanidad, la que te destacaba del resto.<br />Pero el mundo de los hombres ofrece ilusiones, sólo eso, y confundiste el camino. Ahora, justo ahora que al fin conseguiste ser quien lleve el estandarte, sucumbiste al canto de las sirenas.<br />Tu tozudez, tu virtud más destacada, tu orgullo y la marca indeleble de tu naturaleza mostró su cara más cruel.<br />Y ahora, tu caída. La Naturaleza es impiadosa y al abrirse completamente mostró su fatal designio.<br /><span style="font-style: italic;">Que todo termine</span>, tu plegaria y el soborno a un destino incorruptible.<br />Porque en el mundo de los hombres la vida es más dura que en las montañas, ahora lo comprendiste, pero ya es tarde. Es hora de aceptar tu inefable destino.<br />Porque todo debe recuperar su equilibrio. Porque el mundo no es como lo pensaste. Porque no pensaste. Porque de un burro... no pueden esperarse más que patadas.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Aún estás a tiempo, siempre tendrás las montañas en tu corazón. Que sirva como humilde dedicatoria a quien no necesita ser nombrado y a todos los borricos que no pudieron trascender sus limitaciones.<br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKtLOrYDhVQy2M1vjgDRgLtxmfJX9NB2xPyzpy8KV36PhTX0EOi3b3NuWPA2tDrsoMpuq-Eczop0D6pyXSdNlZIaH_KZL3GWvrFrCAQfs4QdImDmQ6XhnKUrMWY3nOPhGsvTF20rMM_HUe/s1600-h/burro.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKtLOrYDhVQy2M1vjgDRgLtxmfJX9NB2xPyzpy8KV36PhTX0EOi3b3NuWPA2tDrsoMpuq-Eczop0D6pyXSdNlZIaH_KZL3GWvrFrCAQfs4QdImDmQ6XhnKUrMWY3nOPhGsvTF20rMM_HUe/s200/burro.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5114066488557994594" border="0" /></a>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-61362930607648240302007-09-21T23:18:00.000-03:002007-09-21T23:59:29.764-03:00Ecos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL6PvS8jhIbhs7-KOhbqnR7nrUQ-21tk46ChlWQPdE70heOQiq298j0wAyplFY4Lp6GqdF8TBYM1Sbvr1e0Ji_ffepPg7Lt66RBuLvqRDXH_DKugY3fCjW3HQaWh7-vfTtd7_z6vgbaHKF/s1600-h/tem070.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL6PvS8jhIbhs7-KOhbqnR7nrUQ-21tk46ChlWQPdE70heOQiq298j0wAyplFY4Lp6GqdF8TBYM1Sbvr1e0Ji_ffepPg7Lt66RBuLvqRDXH_DKugY3fCjW3HQaWh7-vfTtd7_z6vgbaHKF/s320/tem070.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112857659901980802" border="0" /></a><br />Ecos en el silencio de la noche. Sólo ecos, rítmicos, monótonos. Como siempre.<br />Un corazón late con la misma cadencia gris desde que ya no tiene razón de ser. Monótonos, como la vida después de haberla perdido, quién lo hubiera pensado años atrás, días de certezas de una jornada; nada más importaba, sólo el disfrute casi obsceno de cada segundo.<br />Hasta esa noche.<br />Llenaba la exuberancia del ambiente los ojos abiertos, como no queriendo perder ni un solo color, ni un solo detalle de esa infinidad que es el mundo. Sólo fue necesario un golpe, casi nada hubiese pensado cualquiera, pero el dolor varía según quién sufre y quién opina. Sólo uno, enérgico, bien asestado, no era necesario que fuese ruidoso y grosero; con uno fue suficiente para borrar en el mismo impacto los últimos esbozos de alegría en su alma. Todo tomaba forma ahora.<br />Sólo un músculo en su pecho, con su ritmo implacable, pero nada más.<br />La vida es más que los estertores de un músculo, pero ahora, reducido sólo a eso su mente había usurpado ese lugar, ahora que la razón dominaba su vida toda ella se veía salpicada de una mecanicidad que no se podría concebir de no ser por la ausencia de sentimientos.<br />Ahora cada movimiento era sólo reflejos, electricidad accionando un cúmulo de nervios y carne. La mirada vacía, intentando no fijarse en nada, como tratando de atravesar todo, completaba el cuadro.<br />Ya nada era igual; al principio el náufrago se aferra a los restos del barco que se hunde, pero cuando las fuerzas lo abandonan se entrega a su destino. Estaba ocurriendo.<br />Y así, como siguiendo un mal libreto, sus días transcurrían lánguidos, monocromos. Como los ancianos, se regodeaba en recuerdos deformados, momentos contaminados por el tiempo, que todo idealiza. Su mirada cada vez más esquiva se zambullía en ese mundo ficticio, sólo suyo, hecho a medida, el lugar donde sus sueños vivían y crecían a expensas de su cordura.<br />Ya la razón cedía, como un baobab incrustándose, avanzaba su locura, inefable, llevándose sus últimos resquicios de vida, arrastrándolo a su existencia ideal.<br />El mundo ya no fue su lugar, sólo los ecos estaban ahí, recordándole su presencia pero nada más. En su mente, retozando en los brazos de un amor perdido, en fantasías donde protagonizaba heroicas gestas, ahí estaba él.<br />Entonces, como por un golpe de agua helada, volvió a la realidad. Entre confundido y feliz supo qué debía hacer. Entonces regresó a casa.<br />Es extraño cómo el tedio puede afectar a algunos. Sólo fueron ocho horas.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-46188540783472521002007-09-14T09:55:00.000-03:002007-09-14T12:40:08.483-03:00Una chispa entre dos vacíos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQunL_UsMp_uywTmPNygH3dVqHZ9xU8FNnDNDgenx1Vm7dF9hEjC2ysxwUPUXVEvhfzt-SnW77b3X7KEN3oYeASgDSbA3jiPsju78dhpNDfWql_SpF_k3-iOWADWxjf0NYZsnsIJd_l1yF/s1600-h/camino_vilvestre_cruce2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQunL_UsMp_uywTmPNygH3dVqHZ9xU8FNnDNDgenx1Vm7dF9hEjC2ysxwUPUXVEvhfzt-SnW77b3X7KEN3oYeASgDSbA3jiPsju78dhpNDfWql_SpF_k3-iOWADWxjf0NYZsnsIJd_l1yF/s320/camino_vilvestre_cruce2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110083749860194898" border="0" /></a><br />Nos debemos a nuestras decisiones. A lo largo de nuestras vidas cada elección determina el rumbo a donde se dirigirá nuestra existencia, cada una de ellas representa ese camino del que ya no nos podremos apartar, aunque a veces se pueda retroceder e incluso salirse de la ruta, pero invariablemente éste dejará su huella indeleble.<br />Y así, a lo largo del tiempo vemos cómo los ideales ceden a la presión de las obligaciones, cómo los sueños sucumben al peso de la realidad, nuestra realidad autoimpuesta. Cada elección es una celda de la misma cárcel. Vanamente intentamos salir de ellas para descubrir con pavor que no es sino el camino a la próxima, y así sucesiva, incesante, sentimos la contundencia del mazo realista, machacando con fatal vigor sobre los restos enjutos de nuestro espíritu. Inventamos placebos para ocultarlo mientras soñamos con los felices momentos en que el mundo se abría como caleidoscopio de posiblidades, cuando podíamos volar sin medir las consecuencias, hombres libres, de pensamientos creadores y acciones concretas.<br />Pero la masa arrastra, lentamente nos lleva a su lúgubre guarida y así nos vamos apiñando convirtiéndonos en bestias informes consumistas y conformistas, renunciantes de nuestras cualidades humanas, detractores de quien piensa diferente o al menos piensa, Cerberos para quien se atreve a ser libre.<br />Somos dueños de nuestros destinos, nuestra existencia nos pertenece, desperdiciamos la fugacidad de nuestras vidas buscando sucedáneos para la felicidad, inventamos dioses y erigimos líderes destruyendo lo único verdadero, tangible: nosotros. La vida es una chispa entre dos oscuridades, fugaz e irremplazable, una vez extinta sólo quedarán nuestros restos corrompiéndose y nuestra esencia disuelta en el universo. Nuestro paso por la vida no debe ser un largo tedio desapasionado en espera de la muerte, siglos de engaños contribuyen a ver nuestra llama extinguirse en la espera de una eternidad a la que nos aferramos con esperanza. Conquistemos los límites de nuestras celdas, no permitamos que la oscuridad de nuestros temores nos oculte el camino.<br />En esa lucha está la felicidad, es sólo cuestión de elegir el camino adecuado.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-83555879896761325202007-09-07T08:34:00.000-03:002007-09-07T17:55:05.943-03:00LA TRAGEDIA DE PUEBLO GÓMEZ<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYEjazthuNcQfLUTrEQFQnn0vwbbSaZjc15QseoUw3unLjduBp_kzKWxcJUPosT7qsI59F0EIr6CMxQjTDM2r4APua_UHSeGi9FkCC2jVmb7SwOpGX4MrQ-tj9m5H_-N8nl-uV07PbOZSX/s1600-h/pueblogomez.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5107455316585452674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYEjazthuNcQfLUTrEQFQnn0vwbbSaZjc15QseoUw3unLjduBp_kzKWxcJUPosT7qsI59F0EIr6CMxQjTDM2r4APua_UHSeGi9FkCC2jVmb7SwOpGX4MrQ-tj9m5H_-N8nl-uV07PbOZSX/s320/pueblogomez.jpg" border="0" /></a><br />Pueblo Gómez es un paradisíaco paraje ubicado en una zona privilegiada. Esto es así porque a pesar de estar a pocos km. de la ciudad capital, conserva aún su espíritu de pequeño poblado, en contacto con la naturaleza y de costumbres de antaño. Estas polaridades son una constante en la vida de los pacíficos gomecinos.<br />Porque los gomecinos son personas muy especiales, por un lado afables y solidarios, por el otro sumamente desconfiados... sobre todo con la contaminación foránea. Esta contaminación se traduce en la explosión demográfica que carcome los cimientos de la centenaria villa, por esta razón, cualquier recién llegado de la ciudad capital será tratado fría e indolosamente.<br />El gomecino es en esencia un conservador innato, por eso se resiste a los cambios, por eso se aferra a su estilo de vida lento y sin mayores pretensiones.<br />Pueblo Gómez es una ciudad ahora, muy a pesar de los denodados intentos de los gomecinos la población ha crecido en forma geométrica. Esto ha traído innumerables inconvenientes a los viejos habitantes del otrora pacífico poblado.<br />Sin embargo, algunos gomecinos vieron en esto una posibilidad muy interesante para que el nombre de Pueblo Gómez sea conocido en todos los rincones de la republiqueta. Pensaron mucho, largas fueron las noches en las que los creativos gomecinos urdieron planes ambiciosos para conseguir que el pueblito se convierta en un polo turístico (la situación de la republiqueta no era la de antes, ahora las vacaciones debían ser en lugares más accesibles). Pero ¿cómo hacerlo? Pueblo Gómez no contaba con atractivos naturales distintivos, la infraestructura no era la adecuada, para poder lograr que se convirtiera en La Meca del turismo de la empobrecida clase media, debían hacerse profundos cambios en la oferta de atracciones para los potenciales visitantes.<br />Entonces desde el desvencijado edificio del centro comunal surgió una idea que, sin solucionar los problemas que se habían planteado, podría conseguir la tan anhelada consideración nacional... "¡Señores: Pueblo Gómez apelará a la nostalgia!" dijo el creador de tan desopilante plan... mientras los gomecinos del poder, aplaudían a rabiar: " ¡Bravo, bravo!" Con esta genialidad digna de la mentada astucia gomecina, se podrían evitar derroches inútiles en obras públicas. Así, en aquel oscuro día lunes se puso en marcha el operativo "Posicionamiento".<br />El alcalde de Pueblo Gómez festejaba orgulloso la puesta en marcha del plan, pero necesitaba urgentemente fondos para la imprescindible publicidad... otra idea genial brotó de su fecunda imaginación:<br />¡Que venga el juego a Pueblo Gómez!<br />Pueblo Gómez era ahora otra ciudad, una suerte de Atlantic City del subdesarrollo, sus clásicas polaridades eran sumamente latentes ahora. Una ciudad con dos Casinos y ningún hospital. El transporte era calamitoso, pero a los gomecinos les atraían más los turistas con moviliad propia.<br />De allí en más todo giró en torno a este ambicioso plan. Como forma de apelar a la nostalgia habían conseguido ser la nota de color en varios noticieros de la Gran Capital (¿será verdad que a cambio de un considerable óbolo? Tal vez sean sólo los comentarios de los malintencionados detractores del Alcalde). Por supuesto que la imaginación gomecina no se detenía allí, para lograr que todo cierre, eligieron tomar una actitud <span style="FONT-STYLE: italic">retro</span> y ambientar la ciudad como una caricatura de la vida de hace 50 años. Claro, ahora todo tenía sentido, cartelería, espectáculos, ambientación, todo combinando con servicios públicos atrasados 50 años. Los gomecinos tenían cartelería ornamentada según el plan, pero seguían buscando leña para calentar sus casas, sus calles eran de tierra, descuidadas y sin señalizar. Sus avenidas eran una calamidad, pero al Alcalde sólo le interesaban los jugosos ingresos de los casinos y el crecimiento de su plan de turismo.<br />Pasó el tiempo, y los gomecinos vieron cómo el pueblo iba conociendo los vicios de la ciudad, y ahora recuerdan con nostalgia los días en que todos se conocían y se caminaba seguro en las calles. Pero ahora es una ciudad, con dos casinos y ningún hospital, con prostíbulos y prestamistas, y con los suspiros de los gomecinos más viejos, a quienes de vez en cuando se le cae una lágrima recordando los gloriosos años en que eran intrascendentes.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-16342265755210836492007-08-30T01:59:00.000-03:002007-08-30T07:43:53.059-03:00La chabacanería como factor de alienación<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZPX0KhG_AS9n0wK2_mntPESZnwEUMMsLjMAMVDrh7ksDEuBbvWScmNDbu_qpT4uFRJpqxo6ZVnLyfjLch1CRftiNAk3_YPRPPjS7MKRBtCcgIk3mnXPP8kX4QF0g-OjaDiZvxq3ufMxkR/s1600-h/telebasurabarreiro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104352327268144242" style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZPX0KhG_AS9n0wK2_mntPESZnwEUMMsLjMAMVDrh7ksDEuBbvWScmNDbu_qpT4uFRJpqxo6ZVnLyfjLch1CRftiNAk3_YPRPPjS7MKRBtCcgIk3mnXPP8kX4QF0g-OjaDiZvxq3ufMxkR/s320/telebasurabarreiro.jpg" border="0" /></a><br /><div>Pan y circo. Pero al pan nos lo quitaron. A cambio, entretenimiento enlatado, de sabor simple, fácil de digerir. </div><br /><div>Es nuestra realidad. Gradualmente se ha impuesto el modelo prefabricado de entretenimiento, siendo este término lo único medianamente decoroso con el que se puede denominar a la múltiple oferta de material visual que se nos presenta, convenientemente masticada y lista para abotagar los últimos resquicios de capacidad crítica del televidente medio.</div><br /><div>Señores, nos imponen basura: decorada para la ocasión con el consabido tufillo <em>kitsch </em>que amerita el evento. Pero a no confundirse, nos bombardean con cifras de audiencias millonarias, entonces, ¡adelante! ¡a consumir basura... millones de moscas no pueden estar equivocadas!</div><br /><div>Pueden asumir el formato que sea, que con nuestro pensamiento esclavo y extranjerizante, marca registrada por estos derroteros, seguramente la consideraremos excepcionalmente brillante por derecho de origen.</div><br /><div>Así rumiamos obedientemente, confiados en que sólo es entretenimiento pasatista, masticamos mientras nos convencemos que sólo estamos tratando de olvidar nuestros problemas, desconectando el cerebro mientras danzan chabacanamente los monigotes de la pantalla. Por supuesto, será el tema obligado del día siguiente, ¿por qué vamos a perder valioso tiempo quejándonos, pensando, debatiendo, relacionándonos? El tiempo apremia, y ¿para qué restar un instante al obligatorio comentario sobre performances de baile en fruslerías como las elecciones del fin de semana? Por supuesto, erigimos bueyes de oro, nuestros campeones, paladines de la justicia social, desde sus abnegadas almas, que intentan cambiar el mundo mientras se deslizan por el hielo. Porque así es válido, consumimos desechos, pero por una buena causa, la idea de dotar de techo a un asilo nos sirve de justificativo... "yo voto por teléfono, pero porque es por una obra solidaria..." se excusa la señora, después de dilapidar los magros centavos de crédito de ese aparatito que le impusieron, chiquito, redondito, parece mentira que si no es para el voto telefónico, sólo sirve como despertador.</div><br /><div>Y mientras nosotros, rumiantes, seguimos masticando pasivamente, se nos va la vida, perdemos las únicas oportunidades de hacer algo importante, no sea que no sepamos a quién se expulsará del programa... nos roban, nos mienten, hacen campaña política, pero nosotros estamos con el cerebro anestesiado.</div><br /><div>No sé por qué pierdo tiempo escribiendo esto, en realidad estoy calmando la ansiedad mientras empieza el <em>reality show</em>.... ¿tendré crédito en el celular para votar a mi ídolo?</div>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-70083834720817422702007-08-25T08:02:00.000-03:002007-08-25T12:30:08.086-03:00La espiral argentina<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDBr_gykEQLC2d3ICKKuA0JlVKDUhSKu_WnettUqpL8KsJG8CgA4PH_hFZTRvOrU3ROrxs-DUL8qbYYF-Bmg7XgrbXpeQmwpwVsP8b24mDiU4ekkez5hb0QJUihJGCxlhAzY9g-zRiTn_p/s1600-h/Manos.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDBr_gykEQLC2d3ICKKuA0JlVKDUhSKu_WnettUqpL8KsJG8CgA4PH_hFZTRvOrU3ROrxs-DUL8qbYYF-Bmg7XgrbXpeQmwpwVsP8b24mDiU4ekkez5hb0QJUihJGCxlhAzY9g-zRiTn_p/s320/Manos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102659534627902562" border="0" /></a><br />Se dice habitualmente que la historia no es sino la repetición sistemática y constante de los hechos pasados. Este punto queda demostrado con el resurgimiento de lo más rancio de la derecha (histórica) de la clase media argentina. Triunfos electorales como el de PRO en la ciudad de Buenos Aires son una muestra cabal de ello. Pero ¿cuáles son las razones de este movimiento ascendente?<br />Sin duda, uno de los motores fundamentales de ello es la paupérrima realidad socioeconómica en la que estamos inmersos, que trae aparejado el absoluto descrédito de las instituciones democráticas y el ascenso de personajes más mediáticos que idealistas, sin propuestas de fondo, más cercanos a la demagogia que a la realidad (vg. el falso ingeniero Blumberg).<br />Lo realmente preocupante de este gran sector de la sociedad es el mecanismo macabro por el cual, en pos de la apelación de los sentimientos más básicos del ideario de las masas, se llega a consentir el avasallamiento de los más arraigados derechos, con cualquier eufemismo con el que a esto quieran llamar (mano dura, tolerancia cero, etc.). El trémulo accionar del general de la administración del estado, verdaderos actores del descrédito, es un factor que potencia el adveniemiento de estos personajes en las preferencias populares.<br />Es ese grupo que por el que batallan incansablemente en el tiempos de campaña, para acaparar su voto, un conjunto de electores manso, retrógrado, con coraza progresista, pero que en su interior anhela el despertar de los cuarteles de antaño. Es lo que quedó de la llamada clase media, que muy lejos de lo que alguna vez fue, mira con desprecio cualquier atisbo de política social. Considerando que dentro de la generalidad de la terminología, se abarca con ello a muchas maniobras que lejos de producir un estado de bienestar en la sociedad, son en realidad prebendas para algunos.<br />Pero atención, no debe esto confundirnos, que las maniobras típicamente oscuras de captación de votantes no ensucien a las instituciones. Erróneamente se fustiga contra el sistema, cuando no es éste, sino sus actores quienes vejan la sociedad. Es en este caldo de cultivo, en el personajes de la más baja estirpe, fenicios de la desgracia de sus conciudadanos se rozan con el poder... ¿Cómo pretender igualdad en la distribución para quien sólo conoce un lado de la historia? ¿Por qué no conseguir gente realmente probo, alguien con capacidad para administrar? Pero comprendiendo las reglas del juego, no pretendamos llevar modelos empresariales al obrar del Estado, en su nombre se han aplicado políticas vergonzosas en nuestro pasado inmediato. No podemos confundir el Estado social como un Estado <span style="font-style: italic;">limosnero</span>, como una permanente usina de subsidios que en nombre de fines elevados, ocultan las maniobras más fraudulentas (manejo de índices de pobreza, desocupación, etc. y sus consecuencias directas).<br />¿Cómo conjugar posiciones que se juzgan a prori antagónicas, cómo amenizar conceptos de eficiencia y eficacia con el de cumplimiento de las obligaciones exigidas constitucionalmente?<br />Esto no se trata de repartir bolsones y planes de ocultamiento de desempleo, se trata de políticas serias de promoción, acceso al crédito, garantías legales, un marco de estabilidad REAL, apoyo a Pymes, control tributario... no podemos seguir viviendo de la ilusión agropecuaria, salgamos de una vez por todas de la espiral.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-40211840303535815412007-08-20T04:25:00.000-03:002007-08-20T06:18:08.583-03:00Schopenhauer y mis noches en vela<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG2_kRubx8JQTtAo4shqBlYo9mYK4MgeMAtKe-9MGQ-e-d0r4OPBAMTLEdRNUyzo5CCsMCcWitQZf711NMoVLDNbGDxneHZy6hn5cQaQeVzLcBUBOuvuz33XhkHpp_J08Zzw-T0zOPpkKj/s1600-h/Grabstein_Schopenhauer.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG2_kRubx8JQTtAo4shqBlYo9mYK4MgeMAtKe-9MGQ-e-d0r4OPBAMTLEdRNUyzo5CCsMCcWitQZf711NMoVLDNbGDxneHZy6hn5cQaQeVzLcBUBOuvuz33XhkHpp_J08Zzw-T0zOPpkKj/s320/Grabstein_Schopenhauer.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5100707862833894466" border="0" /></a><br />Quiso en destino acomodarme en este sitio. Justamente aquí, tan lejos de mis anhelos, tan cerca de nada.<br />Justamente de noche, el escenario de mis años mejores. Mi eterno refugio, la soledad de mis noches, solo en presencia de mis ilustres compañeros en el camino de mi temprana juventud. Schopenhauer y Nietzsche supieron abrigarme con el fuego de su pensamiento, alimentando el deseo, expandiéndose en mí irremediablemente. Con el primero fue una comunión inmediata, absorbía sus palabras con una avidez inusitada, sentía mías sus sentencias, proféticas, poderosas. A Nietzsche aprendí a conocerlo, su estilo tanto o más contundente que su maestro, pero con el agregado de su excepcional impronta poética.<br />Y aquí estoy, con el tiempo a cuestas, en mis desvelos obligados, impuestos por la mano del sistema. No todo es negro. Todavía tengo la música, tengo el pensamiento y mi anhelada soledad. Hoy, después de mucho tiempo recorrí nuevamente el sendero de los grandes pensadores, volví a encontrar el rescoldo de mis ideas. Todo lo demás no importa, este es mi oasis, refugio de la vulgaridad del ambiente, de la exasperante aglutinación de bípedos, al decir de A. S.<br />Café y cigarrillos, la música envolviendo el ambiente, Wolfgang y Astor desde la inmortalidad, como telón de fondo. Mis últimos resquicios de inconformidad, mi resistencia a la agobiante opresión, mi última mueca de rebeldía. Desde aquí burlo a mi carcelero, no podrá imponerme la resignación con el agobio de la rutina. Desde aquí, mi escape, salida subrepticia, me elevo a la belleza. Los grandes abren sus puertas por un momento, mientras observo desde lo alto, cosmovisión de mi vida, los veo y me repugnan, propagan el opio de las almas perdidas, los embelezan con luces de colores, ellos se dejan llevar y se entregan mansamente a las fauces de la fiera. Sirvo a la bestia, pero no le pertenezco, cree adueñarse de mis noches, pero soy libre, el látigo del capataz no me lastima. He recuperado mi lugar.<br />Dejo, eso sí, algunos pensamientos del gran Arthur Schopenhauer de su obra <span style="font-weight: bold;">Parerga y Paralipómena</span>:<br /><span style="font-style: italic;"> "Querer es esencialmente sufrir, y como vivir es querer, toda vida es por esencia dolor. Cuanto más elevado es el ser, más sufre... La vida del hombre no es más que una lucha por la existencia, con la certidumbre de resultar vencido. La vida es una cacería incesante, donde los seres, unas veces cazadores y otras cazados, se disputan las piltrafas de una horrible presa. Es una historia natural del dolor, que se resume así: querer sin motivo, sufrir siempre, luchar de continuo, y después morir... Y así sucesivamente por los siglos, de los siglos hasta que nuestro planeta se haga trizas."<br />"No hay más que tres resortes fundamentales de las acciones humanas, y todos los motivos posibles sólo se relacionan con estos tres resortes. En primer término, el egoísmo, que quiere su propio bien y no tiene límites; después, la perversidad, que quiere el mal ajeno y llega hasta la suma crueldad, y últimamente la conmiseración, que quiere el bien del prójimo y llega hasta la generosidad, la grandeza del alma. Toda acción humana debe referirse a uno de estos 3 móviles, o aun a dos a la vez." </span>EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6903741876435715842.post-64834657493845910152007-08-17T04:38:00.000-03:002007-08-17T06:01:20.421-03:00El café de José María y Alan<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl4YfWodZ3lmvWt6SazdB8ZtMsVXfxbxwC45cKdkr-dngGtSwwn7w66UgFPcMe3L-Aqawn7E5fM2w5NFcdY2APU2xdJbkZ91LCcL1TYJn7TEkH-zaYyYR_RQKs2EfOkInr-asJO1-RNYGI/s1600-h/f008bh07.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl4YfWodZ3lmvWt6SazdB8ZtMsVXfxbxwC45cKdkr-dngGtSwwn7w66UgFPcMe3L-Aqawn7E5fM2w5NFcdY2APU2xdJbkZ91LCcL1TYJn7TEkH-zaYyYR_RQKs2EfOkInr-asJO1-RNYGI/s320/f008bh07.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5099591819876996146" border="0" /></a><br />Nunca pensé hacer este comentario. Pero el oprobio invade el corazón riverplatense. ¿Hasta cuándo deberemos seguir soportando la impune hipocresía del sr. (si, con minúscula) José María Aguilar? En las últimas semanas hemos visto mansillado el prestigio de la centenaria institución por el accionar inescrupuloso de un personaje de la más baja ralea como lo es él. Pero no nos engañemos, no es más que el reflejo de la conducción mafiosa del corsario de Viamonte. Esta realidad decadente de nuestro fútbol no es más que el resultado de generaciones de dirigentes incompetentes (en el mejor de los casos) y en muchos otros, decididamente delincuentes. Por supuesto, amparados siempre bajo la figura de asociaciones civiles sin fines de lucro, algo que a la vista de cualquier ignaro, resulta por demás falaz.<br />Pero, mal que nos pese, ese <span style="font-style: italic;">modus operandi </span>está absolutamente enquistado en lo más profundo de las entrañas de todos los clubes dependientes directa o indirectamente de AFA. Generalmente, cuando toma estado público algún hecho luctuoso en el ambiente del fútbol vemos como estos hipócritas, verdaderos instigadores de los violentos, se rasgan las vestiduras, y no ahorran retórica al referirse a "la violencia en el fútbol". Creo que hemos llegado al extremo de considerar absolutamente utópico pensar en alguna dirigencia de club (cualquiera sea la categoría) que no haya conseguido su lugar sin el apoyo de las barras bravas. Cómo podemos pensar entonces que se van a tomar medidas concretas para su erradicación si realmente, la inacción -complicidad- de las dirigencias es en realidad la defensa de quienes los mantienen en el ejercicio de sus espúreos negociados.<br />Porque, llamémonos a la realidad en este asunto, los barrabravas son a los clubes lo que los punteros a los partidos políticos, esto es: mercenarios al servicio del patrón de turno. Para cualquiera que se haya vinculado a su club asistiendo no sólo a la platea el día del partido verá cómo se reparten a discresión prebendas para estos delincuentes. Sin embargo, todavía hay quienes creen que el motor de estos personajes se funda en el fanatismo, nada más alejado de la realidad. Estos sólo obedecen a sus necesidades, sean las que sean, defienden a capa y espada los favores bien pagos que reciben desde las altas dirigencias de los clubes. Son los mismos que nos han echado de los estadios, son los mismos que participan de la violencia, son los peones que cumplen los mandatos de sus instigadores políticos. Sean del bando que fueran.<br />Pero nuestra estructura política a nivel de clubes se corrompe desde sus entrañas mismas. Desde aquel chico que ve frustrados sus posibilidades en las divisiones inferiores porque su puestro está acomodado a dedo por "alguien de la comisión directiva" quien haya pasado alguna vez por las menores de algún equipo sabrá de qué hablo; hasta la acción impune del barrabrava que vende carnets de socio en la puerta del estadio, con la anuencia y complicidad de todos los entes de control.<br />Pero atención, en alguna medida somos presa de este juego macabro que es la impunidad de todo este andamiaje delictivo. Desde los inconcebibles cánticos ¡a la hinchada! que son vistos con ojos inocentes, como una manifestación sana de la pasión por los colores de la escuadra, hasta nuestra impasividad y poca conciencia social y política en el ámbito de los clubes. ¿Cuántos de nosotros, como socios hemos participado en las elecciones de la que salieron los dirigentes que defenestramos? El sr. Aguilar ha sido electo con más del 50% del voto de los socios... <span style="font-style: italic;">dos veces</span>.<br />Es por eso que para poder recuperar el espectáculo, desterrar a quienes se lo han apropiado, desterrar definitivamente a quienes le quitaron el goce del deporte, a quienes nos arrebataron las sedes sociales, debemos tomar el protagonismo, recuperar la esencia de club y volver a disfrutar del mayor de los espectáculos populares.<br />Y para el futuro... que José María y Alan tomen café en el mismo pabellón.EL DESPOTRICADORhttp://www.blogger.com/profile/02815089526095601491noreply@blogger.com0